Suavemente me mata

Agosto me mata. Aunque me resista, no puedo huir. El mes del descanso, del calor, de la pereza y del asueto. Todo esto me resulta agotador.

No puedo recordar un solo mes de agosto en mi vida que no  fuera estresante. Quizá cuando mi vida transcurría entre cubos, palas y castillos en la arena, que no en el aire. No me daba tiempo a comprobar que estaba en agosto, ni siquiera podía respirar un minuto.

Pero ahora, con más de la mitad de la vida alejada tras de mí, añoro esos meses de agosto recluída entre juguetes, pañales, biberones, playa y siestas inacabadas. Los añoro, sí. Lo mismo que entonces pretendía tener un solo día de verano que me perteneciera por completo. Atrás quedaron esos meses fugaces, año tras año, mientras las edades avanzaban para todos, los bebés fueron niños, los niños adolescentes, los adultos más adultos y la vida más vida.

Ahora el trabajo es otro,  los días se alargan, los libros son terminados, la cerveza se bebe en soledad y en compañía masivamente, las comidas tienen reposo y las siestas son eternas. Ya no hay cubos y palas, pero sí castillos en el aire. Ahora los niños son otros, pero la responsabilidad ya no es tuya. Añoranzas, que no tristezas, te invaden ahora durante los bochornosos días de agosto.

Melancólicos recuerdos de cuando no prestabas atención a tu cuerpo, a tu alma, a tu cabeza, a tus inquietudes, simplemente porque no había tiempo que perder. Ahora me doy cuenta de la última cana, la última arruga, el último kilo de más, y el último kilómetro que hice de menos.

Deseo que acabe pronto este mes de agosto creador del hastío, de la cerveza fresca, de la pereza, de la gula y de esta tranquilidad, que me está matando suavemente.

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